Ми бејасмо одмах, а не једног дана
овде, где се воли, ратује и јеца.
Због поља божура небеска смо деца
над којим гавране јата црних врана.
Скрнаве нам прошлост због нечасног мира,
па кавказоиди опако обесни
што скриваху своје крвожедне десни,
постадоше врли потомци Илира.
Ал’ Божанско око никада не дремље!
Кроз патину нему, к’о сунчеви зраци
ненадно никнуше словотворни знаци!
Нови дан с уздахом извори безвремље.
Пронађена гробља где су наши „ знанци,”
тај траг загубљени што истином зрачи,
опет би да мину исти освајачи.
Да л’ ће неки други постати Винчанци?
Ми, што „залутасмо” због временског хира,”
чијом крвљу хује прадавна пролећа,
што сиђосмо с коца, ал’ не и с распећа,
дохујасмо овде из Лепенског вира?
